Benvenuti a NikkioLandia!

Non svegliatemi, dai..
Non fatelo.

È fantastico sognare.

Andare avanti a testa alta.
A cuore spalancato.

Perchè tutto è bello..
Bellissimo.

Filastrocca del bimbo malato, 
con il decotto, con il citrato, 
con l'arancia sul comodino, 
tagliata a spicchi in un piattino. 
Per tutti i mali di testa e di pancia 
sul comodino c'è sempre un'arancia, 
tra un confetto ed un mentino 
per consolare il malatino. 
Viene il dottore, «Vediamo cos'è», 
e ti fa dire trentatré. 
Poi di sera viene la sera, 
viene la mamma leggera leggera, 
e succhiando la sua menta 
il malatino s'addormenta.

Gianni Rodari

Grazie luminoso sorriso sempre splendente. 

Il terrorista.

Volevo fare anch'io il terrorista.

In silenzio.

Nascosto dietro un muro.

Pronto a farvi saltare tutti.

Uno ad uno sareste scomparsi.

Partendo dai capi di stato, premier, imprenditori, banchieri.

"I veri terroristi siete voi"

avrei potuto usare questa giustificazione.

E insieme a loro,

già che c'ero avrei potuto

portar via qualche madre.

Qualche figlio.

Portarmi via tutto il futuro.

Tutta l'umanità se l'avessi voluto.

Click.

Click.

Click.

Una bomba, un aereo, un auto, una pistola.

Tutto sarebbe saltato.

Scoppiato. Caduto. Morto.

In nome di chi?

Chissà.

Ma c'è tempo per decidere con chi schierarsi.

Religione. Potere.

Occidente?

Oriente?

Avrei potuto fare soldi. Tanti.

Oppure avrei potuto essere un felice beato del paradiso.

Avrei avuto infinite possibilità.

Ma è facile. è troppo facile nascondersi dietro quel muro,

piuttosto che stare in fila dall'altra parte.

Piuttosto che tenersi sulle spalle il peso

della dura realtà.

Meglio vivere, rischiando di morire.

Piuttosto che vivere, rischiando di uccidere.

E l'undici settembre ritorna.

Continua sempre a fare a tutti un strano effetto.

È colpa di Bush &Co.? O veramente di Bin Laden e colleghi?

Non lo so. Ne ne voglio parlare.

Qui voglio ricordare altro. Voglio ricordare che c'è una nuova guerra. La nuova guerra. L'ultima guerra. Definitiva credo. Quella che vedrà morti chi non c'entra e che farà sopravvivere chi alimenta il fuoco della violenza. Perchè poi?

Voglio ricordare le bugie, le persone che uccidono, tutti questi bastardi che muoiono o ancora peggio sopravvivono uccidendo la vita. La nostra vita Cazzo!

Voglio ricordare tutte queste pecche, tutti questi tumori continui.

Forse non dovrei,

forse dovrei solo ricordare le premature scomparse, tutte, di tutti gli 11/09 della storia.

Questo forse è l'importante.

Uh.. e Chissà se prima o poi potrò ricordare quel giorno in cui tutte le speranze e sogni di tranquilla serena pace si sono tramutati in realtà.

 

N                                

Io, volontario per Obama

di Mattia Sorbi

tratto da “Panorama” del 06/09/07

USA Un giovane italiano ha trascorso le vacanze lavorando alla campagna dell’aspirante presidente,
tra levatacce, basket e frittelle. Ecco il suo diario.

Benvenuti a Manchester, cittadina di 100 mila abitanti a Sud del New Hampshire, sede della campagna presidenziale più «Cool» d’America. Nello stato che, insieme all’Iowa, influenzerà maggiormente la corsa per la Casa Bianca, tenendo le elezioni primarie fra cinque mesi, si sono radunati infarti decine di «dreamers». Studenti universitari, volontari, professionisti della politica e un infiltrato italiano, cioè io, che alle vacanze al mare ho preferito un’estate di lavoro per Barack Obama. Ovvero cucinare pancake, discutere di Iraq e assicurazione sanitaria insieme a pensionati col fucile in mano, distribuire adesivi e passare la notte in sacco a pelo nei dormitori insieme con altri giovani decisi a cambiare una volta per tutte l’America e con essa il mondo intero. Forse.

L’ufficio elettorale di Obama, al 60 di Rogers street, in un quartiere periferico della città, pullula di ragazzi neo- laureati alle prese con la loro prima campagna politica e l’incarico di «field organizer», l’organizzatore di circoscrizioni elettorali. I veri professionisti, quelli con tre- quattro campagne elettorali di senatori e governatori alle spalle, sono poco più di una dozzina. Gli altri sono gente come Fiona che si è appena laureata alla Duke University, Christine che viene da Yale, AH che ha interrotto gli studi a Harvard per poter lavorare per Obama. Tutti prima di lavorare qui hanno frequentato Camp Obama, una sorta di università per volontari, che si tiene a rotazione nelle città più popolose.
Essere accettati a lavorare gratis anche per 14 ore al giorno non è facile: le richieste sono centinaia e la selezione è dura. Il corso dura tre giorni. Attraverso presentazioni in Power Point e letture tratte da manuali di teoria della mobilitazione, gli organizzatori dell’incontro, politici locali e leader di organizzazioni come Mike Kruglik, il primo maestro di Obama durante gli anni del suo lavoro come organizzatore di comunità di base, inse event gnano ai ragazzi come funzionano le elezioni primarie, quali sono i gruppi elettorali decisivi per vincere negli stati chiave (africani americani, sindacalisti e reduci di guerra). Si impara come organizzare eventi per raccogliere finanziamenti e quali argomenti utilizzare per convincere gli elettori nelle decine di telefonate che vanno fatte ogni giorno. Alcuni ci mandano sbrigativamente a quel paese, mentre altri esprimono subito la loro passione per Obama.

«Basta dare ai ricchi, forza Obama»

mi ha recentemente detto al telefono un giovane elettore. In base ai risultati delle nostre telefonate il responsabile della campagna elettorale modifica via via la strategia da seguire. Tutto viene gestito utilizzando Mybarackobama.com, una sorta di Myspace dove si possono trovare annunci di riunioni di ogni tipo per raccogliere voti e gruppi d’interesse. Come quello che recentemente su Facebook (One milion strong for Barak) ha fatto prendere una cotta per Obama alla figlia di Rudy Giubani (candidato repubblicano), Caroline.

Allo stesso tempo con «Mybo» organizziamo più volte alla settimana dei «carivassing», la propaganda da porta a porta nelle case degli elettori che sappiamo indecisi. Talvolta le persone a cui suoniamo il campanello ci invitano a bere qualcosa e dibattono con noi. I più appassionati sono perisionati oveterani come John From, un reduce dalla prima guerra del Golfo che ho incontrato sull’uscio di casa sua. Dopo aver dichiarato di aver votato per George W. Bush nel 2004 mi ha detto che è giunta l’ora di votare per un candidato democratico, visto che Condoleezza lUce non si presenta alle prossime elezioni; trovate chi ha le idee chiare in questa campagna elettorale non è facile.

Prima di fare il volontario non mi sarei mai immaginato che avrebbe fatto parte del lavoro anche organizzare un torneo di basket, lo sport preferito da Obama. Eppure, proprio di questo mi sono occupato a metà agosto. Parafrasando le parole d’ordine della campagna elettorale «Speranza, azione, cambiamento»), il torneo si chiamava l-Joops, Acrion, Change e ha riunito circa 100 partecipanti suddivisi in 33 squadre. Gli ottavi e i quarti di finale si sono tenuti nei paesi di Porrsrnouth, Nashua, Keene and Lebanon, richiamando un migliaio di spettatori grazie all’aiuto di Craig Robinson, allenatore della squadra di basket della Hrown University e cognato di Barack Obama.
La squadra vincitrice, The Railroad team, messa in piedi da una taverna locale, si è vista regalare un pallone da basket autografato da Obama, che è giunto a sorpresa nella palestra del liceo di Manchester di ritorno da un incontro con gli elettori nella vicina Keene.

Il senatore deil’Illinois, che giocava nel ruolo di guardia durante gli anni del liceo alle Hawaii ed è tifoso dei Chicago Bulls, è entrato in campo mettendo a segno un canestro da tre punti. “Non mi hanno ancora messo in panchina” ha detto salutando gli spettatori prima di lasciare il torneo.

Almeno tre volte al mese Barack Obama visita le cittadine del New Hampshire e ogni volta che succede è una grande emozione anche per noi volontari: le stesse posizioni che ti lasciano dubbioso quando le leggi sulla carta risultano convincenti quando lui parla. Noi siamo direttamente coinvolti nell’organizzazione dell’evento, che prepariamo dieci giorni in anticipo relefonando ogni volta a tappeto per avvisare i nostri contatti. «Harack Obama è in città» è quello che la gente vuol sentirsi dire. Per questo, che l’evento si svolga nella più importante Manchester o in paesini come Laconia, è sempre un bagno di folla.
I tour di tre, quattro giorni sono i più faticosi. Ci spostiamo con Obarna anticipando il suo arrivo nei paesi senza un nostro ufficio locale e dormendo con i sacchi a pelo nelle sedi più vicine in modo di alzarci all’alba per preparare l’evento, Verso le 11 e mezzo del mattino, quando il pubblico si è seduto a semicerchio intorno al palco, la canzone Think di Aretha Franklin (quella il cui ritornello suona «Freedom freedom») scalda la folla, 500-600 persone circa a ogni tappa. Barack Obama percorre un lungo corridoio di rransenne che abbiamo preparato per permettere alle persone di stringergli la mano e fermarlo per qualche secondo. Quando risponde alle domande dei convenuti Obama ama ripetere una frase. «Sono stato in Senato abbastanza per conoscete la politica di Washington ma non troppo a lungo per rimanerci invischiato, insieme possiamo cambiare».

E almeno noi volontari ci crediamo veramente.

Barack Obama.

Sapete quanto non ami fare politica di questi ultimi tempi, quanto schivi il più possibile argomenti concreti e reali e allo stesso tempo fasulli e idioti.

Ma Barack un posto a Nikkiolandia lo merita.  

Tom, che assieme a Jack, era partito alla ricerca della candida, pura, immacolata e sofferente ebrea sfortunata e abbandonata da tutti, con la madre persa in guerra e l'animo ferito, si è ritrovato davanti tutt'altro. Una donna tutt'altro che debole e pia. Anche la piccola ebrea scampata dalla violenza animal-nazista, per colpa di chissà cosa, magari di qualche cellula impazzita, della coca-cola o dei film vietati ai minori, era diventata d'un tratto o progressivamente una pazza carnefice. Una delinquente. E, tra l'altro, non da quattro soldi.

Secondo Tom e quello che aveva riportato sui fogli, la donna lavora in quella città, ora con altro nome, altre origini, altra storia di infanzia da raccontare. Ha una società di facciata, anzi un locale, uno di quelli che Jack odiava. Pieno di giovani allineati, figli di papà, col naso tappato di stupefacenti, e auto metallizzate tedesche imbottite di cavalli. C'erano anche delle foto. Un posto niente male. Arredato con uno stile minimal che non ti aspetteresti mai da una innocente e semplice ebrea scampata dalla violenza animal-nazista. Il resto, quello che le altre facce linde e profumante fanno finta di non vedere -omertà metropolitana- è un impero degno di competere con quello di un intero quartiere cinese di una media città.

Droga. Coca, alla Scarface, cumuli e cumuli di neve bianca.. che però invece che cadere e sciogliersi, qui sale di prepotenza.. e si dissolve. Si trasforma in allegria artificiale, in senso di potere. In morte, se proprio è una fredda notte siberiana e ti trovi in mezzo a una bufera. Gli altri rami della droga li ha controllati per un po' nel suo quartierino, rifornimento ai quelli del posto, ma poi si è stancata di gestire eroinomani maniaci e stra-fatti e non voleva stare a sentire gli schiamazzi degl'hyppie disillusi alle prese con l'ennesima canna.

Vestiti. Si riforniva dai cinesi, che le facevano arrivare i capi per mare. Lei piazzava ogni tot vestiti originali un vestito non originale, ma alla perfezione, non quelli che si trovano nelle bancarelle da mercato del sabato mattina, in circa tutti i negozi. Anche quelli d'alta moda.

Armi, ma con discrezione e contegno, rivendeva qua e la armi, quasi per diletto, per rallegrarsi le giornate sileziose. Per sentire gli spari delle micro-gang, della baby gang, degli spacciatori che si litigavano angoli di strada, grammi di coca in tutta la città. Ogni giorno sedicenni con un portafoglio ben più pieno di quanto ci si aspetti morivano. Sparati. Presi sotto. Picchiati. Accoltellati. E ovviamente non solo sedicenni.

E poi altro e altro ancora. Gestiva la maggior parte di ciò che, in una città più o meno grande, è sporco, illegale e dannoso.

Jack è sconvolto. Sudato, stranito e impaurito come appena risvegliato da un bizzarro sogno. Ha capito che il nonno era solo un illuso. Che cercava una delinquente. Pensando chissàcosa, sperando che se si fossero rincontrati lei, tenera e dolce donna di mezz'età tranquilla e beata, l'avrebbe riabbracciato, ringraziandolo di averla salvata dalle grinfie di quella violenza animal-nazista. Ha capito che Tom non aveva scelta, è stato ucciso perché sapeva, non tanto del passato della figlia di Anja, che ora si chiama Françoise, ma perché si era spinto troppo, cercando di capire se fosse lei chi veramente stava cercando, nel presente della “imprendrice in carriera” che ha costruito castelli e ville sopra le carcasse di cadaveri in decomposizione. Morti per colpa sua. Per colpa della sua violenza animal-imperialista. Ha capito che Tom non aveva speranza di sopravvivere. Avrebbe potuto rivolgersi alla polizia, ai media, a qualsiasi autorità. Ma tutti avrebbero chiuso gli occhi, si sarebbero tappati le orecchie. E gli avrebbero chiuso la bocca.. Con qualche centimetro di scotch.

Ha capito che c'è, sempre, nella storia dell'umanità, qualcuno che uccide chi non merita di morire. Che c'è sempre qualcuno che sbaglia. E questo lo sapeva. Oggi ha capito che non sbaglia solo e necessariamente solo chi la gente la uccide. E che non è perforza giusto far sopravvivere le persone perché riteniamo che non meritino, non ancora, la morte. Siamo troppo buoni.

Non è una regola. Ne una teoria.. Ma fa riflettere. E Jack riflette. Ora.

Sull'impotenza davanti a tutto. L'impotenza che abbiamo difronte a noi stessi.

 Francesca ABC

Così tu
tu pensavi
che fosse facile?
che ti sarebbe piacuto ascoltare tutto?

Subito.
Il sole,
pensavi fosse lì, ad aspettarti?

Ma dimmi, era quello che ti aspettavi di vedere?
Sapevi che sarebbe successo?

Pensavi che lo spettacolo fosse solo un passatempo?
Creato per il tuo divertimento?
No

Se vuoi sapere cosa c'è dietro la vera felicità
devi farti strada con le unghie
attraverso la tua maschera.

I piccoli altoparlandi del mio stereo erano disseminati per tutta la stanza, sul soffitto, sulle pareti, sul pavimento, e cosi, quando ascoltavo la musica disteso sul letto, ero come intrappolato e impigliato dentro l’orchestra. Ora, quello che mi andava di sentire quella sera era il nuovo concerto per violino dell’americano Geoffrey Plautus, suonato da Odysseus Choerilos con la Macon (Georgia) Philarmonic, così lo feci scivolare fuori dalla fila ordinata degli altri dischi e lo misi su e aspettai.

Poi, fratelli, venne. Oh, estasi, estasi celeste. Giacevo tutto palandrato verso il soffitto, il planetario sulle granfie, fari chiusi, truglio aperto per la beatitudine, snicchiando il Lotto di suoni meravigliosi. Oh, era magnificenza e magnificità fatte carne. I tromboni sgranocchiavano oro rosso sotto il mio letto, e dietro il planetario le trombe fiammeggiarono argento per tre volte, e là vicino alla porta i timpani rotolarono dentro le mie viscere e poi uscirono e si sgretolarono come tuoni di zucchero. Oh, era la meraviglia delle meraviglie! E poi, come un uccello dei più rari che vorticava metalceleste, o come vino d’argento che scorreva dentro una nave spaziale, con la gravità che non aveva più senso, arrivò il violino solista sopra tutti gli altri archi, e quegli archi erano una gabbia di seta intorno al mio letto. Poi il flauto e l’oboe perforarono come vermi di platino la spessa, grossa caramella oro e argento. Ero in piena estasi, fratelli. Pi e emme nella camera accanto avevano ormai imparato a non bussare sul muro per lamentarsi di quello che chiamavano rumore. Gliel’avevo insegnato io. Ora avrebbero preso i sonniferi. O forse, sapendo la gioia che mi dava la musica di flotte, li avevano già presi. Mentre snicchiavo, i fari ben chiusi per chiudere dentro la beatitudine che era meglio di ogni Zio o Dio da sintemesc, avevo delle belle visioni. C’erano deì martini e delle quaglie, giovani e bigi, distesi per terra che chiedevano pietà urlando, e io che gufavo a truglio spalancato e gli maciullavo le biffe con lo stivale. E c’erano delle mammole a brandelli e scriccianti contro il muro e io che m’immergevo come una daga dentro di loro, e infatti quando la musica, che aveva un movimento solo, sali in cima alla sua torre pii alta, allora, disteso li sul letto con i fari serrati e le granfie sotto il planetario, mi frantumai e spruzzai e gridai aaaaaaah per l’estasi di tutto quanto. E così quella bellissima musica scivolò verso la sua fjne luminosa.
Dopo misi il magnifico Mozart, la Jupiter, e ci furono altre visioni di biffe da essere maciullate e spiaccicate, e dopo quello pensai che mi ci voleva un ultimo disco prima di passare la frontiera, e volevo qualcosa di bigio e forte e molto fermo, così misi J. S. Bach, il Concerto Brandeburghese solo per viole e violoncelli. E, snicchiando con una specie d’estasi diversa da prima, locchiai di nuovo il titolo sul foglio che avevo sciancato quella sera, sembrava tanto tempo fa, in quel cottage chiamato CASA MIA. Riguardava una certa arancia meccanica. E, ascoltando quel J. S. Bach, cominciai a zeccare meglio quello che voleva dire e pensai, continuando a snicchiare la magnificenza bruna del bigio maestro tedesco, che mi sarebbe piaciuto averli festati più forte tutti e due, e averli fatti a pezzi lì sui loro stesso tappeto.

Anthony Burgess